Опять капает… Ты слышишь?
В этом году дождь был всего пару раз.
Иногда думаю: может, стоит собирать эту воду — глядишь, и заработать можно.
Но потом вспоминаю: в могилу ничего не унесёшь.
Кроме себя самого.
Каким бы ты ни был.
Когда я жил на первом, мой старик, когда напивался, запирал меня в комнате.
Я был пацаном.
Обычно я сидел там до утра.
Потом он приходил и открывал меня.
Наверное, считал, что так безопаснее.
Помню один раз. Мне было шесть.
Он завёл меня в комнату, закрыл дверь.
Но на утро было заперто.
Такое уже бывало. Несколько раз.
Только в этот раз его, кажется, забрали Б.И.Г’овцы.
Он буйный, когда пьёт…
По крайней мере, мне казалось, что его тогда замели.
Может он просто забыл.
На следующий день у меня закончилась еда.
На третий перегорела лампочка.
Абсолютная темнота. Ничего не видно. Совсем.
А потом пришли крысы.
Я задремал и почувствовал — кто-то прокусывает палец.
Проснулся — крыса пищит, пытается жевать.
Я схватил её в полной тьме и начал бить.
Бил, пока от неё не осталось только мокрое пятно.
Потом ещё два дня сидел там, в темноте, пока он не вернулся.
С тех пор иногда думаю: а вдруг он так и не вернулся?
Вдруг я всё ещё там, в той комнате?
В темноте.
Вдруг я там и умер?
Стоит закрыть глаза — и снова мерещится тот подвал.
Кто-то в темноте шепчет: «Просыпайся».
Шепчет: «Он не придёт».
И… всё это — сон... Закулисье...
Да что уж там греха таить — даже Сцена, и та — сон.